Viejas caras

He perdido mis fotos... no sé qué escribir, no reconozco las caras que envidiaba y me odio por volver a ser el mismo. Esas fotos desaparecidas, esas que dibujaban contornos dulces en la cara, aquellas que me transportaban con lápiz y papel, no están dónde debieran, no me aconsejan. ¿Qué habrá sido de ellas? ¿De ellas, las fotografías? ¿De ellas, las personas? Una cerveza me aconseja que olvide, que 80 años de vida siempre serán un cúmulo de falsos amores, falsas amistades y, con suerte, algunos para toda la vida. No tengo a quien quisiera, es cierto, pero es más lo que tengo de lo que me doy cuenta. Problema es el recuerdo, problema derivado de la autocomplacencia del regodeo en la nostalgia, la melancolía o su puta madre, que básicamente son lo mismo. Me consuelo con que mañana escribiré algo con más estructura, algo que sí tenga base que contar... Me conformo con que por lo menos tengo un conjunto de fotografías todavía vivas, unas caras a las que volver, que siempre me arrancan una sonrisa. Y es que ojalá lloviera para por lo menos salir a la calle.

Pd: Pelusa... ya te tocará; hoy no es el día.